Salİh Bolat

DELTA
 
nous suivons la trace effrayante de l'avenir
sur les traces de pattes d'un animal traqué
 
nous supportons l'obscurité
dans nos habits en laine filée de la souffrance
 
nous sommes le delta d'incendie
nous entrons dans la forêt de la désespérance...
 
Tradui par Aytekin Karaçoban
 
 
 
 
POEMES D’HIVER
 
1. Lumière
la lumière à la plage
est plus vieille que mes mains.
 
elle enjambe
ce que je veux savoir
 
comme un bateau de pêche
qui traîne lui-même
 
2. Indésirable
sous un journal non lu
sur le banc qui ne me donne pas d’importance
je trouve un briquet
 
allumé sûrement
maintes fois pour brûler
l’obscurité indésirable d’hier soir.
 
3. Légende
sous ces feuilles
une porte légendaire se ferme
que l’hiver ne cesse de frapper
pour y entrer.
 
la légende de la lumière
casse le temps
pour surgir
 
4. En exil
le chemin ouvert naturellement
qui passe à travers la pluie
est comme un cavalier
qui disparaît au loin
dans un coucher de soleil
 
y a-t-il un ciel qui parle en vain
avec une bouche obscure
envoyée en exil ?
 
enfin, l’été mûrit
dans une vigne non vendangée.
 
5. L’amadou
une branche qui se tend vers la nuit
se brise pour un incendie lointain
 
le feu meurt pour montrer sa sagesse
le vent découvre la légende
cachée sous la cendre
 
laisse l’amadou de rester tel que
une étincelle se fera démarrer
et continuera en tout cas
 
6 Sur la côte
la joie de la fumée derrière la presqu’île
la tristesse du phare au bout de la jetée
sont des contradictions sans importances
mais je ne sais pas pourquoi deux touristes sur la côte
s’y installent dans une photo.
 
depuis les profondeurs d’une voix
quelque chose comme le ciel surgit
« le feu est un amour dont il faut trouver la source »
dit-il et se tait.
 
lui ?
 
peut-être.
 
 
TABLEAUX DE CRAYON NOIR
 
1.
toute la journée sur les eaux de la mer verdâtre
un bateau de pêche n’a cessé de naviguer comme un pigeon
qui cherche à manger dans la pelouse du parc.
 
2.
il y avait des oiseaux sur les branches de trois pins
qui murmuraient tête à tête dans le jardin.
 
3.
dans le brouillard matinal
les cyprès sur les collines de Asiyan
des bougeoirs de vœux plantés dans le sable
à l’église de Sainte Triyada.
 
4.
la mer parle de quelque chose d’ancien
avec des paroles coupées
comme les morceaux de nylon
laissés par les pécheurs.
 
5.
le vent voyou
comme des soldats en congé
qui passent en frôlant ma veste
avec une chaînette à tournoyer à la main.
 
Tradui par. A. Karaçoban
 
 
PIERRE
nous avons vu les enfants faits de troupe d’oiseaux
dans la clarté après la neige
dans le pierre que les anges jetaient par terre
la nuit où un fleuve nous accompagnait
 
pour la première fois nous avons cru au silence
ainsi nous étions dans la patience
la nuit où un fleuve nous accompagnait
 
Traduit par : Aytekin Karaçoban
nous avons vu les enfants faits de troupe d’oiseaux
dans la clarté après la neige
dans le pierre que les anges jetaient par terre
la nuit où un fleuve nous accompagnait
 
pour la première fois nous avons cru au silence
ainsi nous étions dans la patience
la nuit où un fleuve nous accompagnait
 
Traduit par : Aytekin Karaçoban
Punition  
 
oublie le ciel
sois une obscurité morte solitairement
comme la défaite regardant par la fenêtre des trains de banlieue
regarde comment les mouettes inspectent la mer
éloignes-toi, pars, fonds en elle, décompose-toi
puisque tu n’étais pas là.
 
rends des comptes au goudron du fond des débris d’un navire
comme un crabe coincé dans les cordages d’un port
analyse le désespoir, résultat de ta solitude
tu sais bien qu’il y a des feuilles qui tombent au premier   vent
choisis-les, préfères la non-existence
puisque tu n’as rien dit.
 
observes   les fourmis dessinant la carte de la rigueur
cours vers les arbres, supplies les racines
les empreintes de pieds de n’importe qui sur le sable, trouves-les, débats-toi
comme un léopard pourchassé
mesure le vide entre toi et la nuit
puisque tu n’as rien vu.
 
  A ce moment là  
 
à ce moment là l’été parle avec un chardon
le   ciel fait mine de partir et elle se méprend
la farine gardée pour le pain de la peine.
 
une des juments du troupeau met bas dans une plaine
la terre revendique sa graine , elle se rétracte
et renonce à aller vers l’ouest l’ombre grandissante des villes.
 
comme un livre mouillé et gondolé
les deux versants du canyons s’élèvent
à ce moment là tombe dans le piège le renard de la nuit
 
sur la côte quelques mouettes
des ouvriers du pont, des cordages, le débarcadère, attendent la mer
à ce moment là la mer viendra et   son sel enseignera la mer.
 
 
  Témoin de la nuit
 
1
 
quand tombe le secret des arbres avec la neige tardive
quand se retire la mer prise de nos mains par l’orage
quand reste une côte victime de l’agression de la nuit
le papillon des morts avec quelle lumière s’éprouve-t-il
comment regarde-t-il le miroir où s’usent les souvenirs
des souvenirs qui maintenant sont des chats dormant sur leur fenêtre
qui sont à une femme marchant seule sur une route ombragée
 
 
Témoin de la nuit
 
2          
 
toute pierre veut marcher, regarde ça
la cendre veut se souvenir, le sang veut
verdir l’amorce de la flamme, dans les bras de la nuit
les morts veulent rire, regarde ça.
 
la terre creusée, la graine trouvée, le moisi
 qui peut donc expliquer l’étendue de son chagrin
si la montagne s’est arrêtée ainsi, elle doit savoir quelque chose
elle doit savoir quelque chose, si la mer s’est déchaînée
cette solitude, cet amour, cette mort
le souffle de l’oiseau crève la nuit, regarde ça.
 
 
Témoin de la nuit
 
3         
 
 Adieu le figuier
Le sommeil de la chenille
Le veilleur aux limites de la pluie
La parole interrompue, le fil coupé
La nuit.
 
Adieu les lilas
La porte frappée par le soleil
Le nuage envahissant les chambres
Le cheval qui bronche./boîte
 
Adieu les pâquerettes
les ciseaux laissés ouverts
les épines et la résine.
 
Adieu les morceaux d’avalanche
la lumière de tes larmes
 
Adieu le jardin où j’ai passé.
 
 
Témoin de la nuit 
 
4
  elle descend en silence les marches de marbre
derrière le minaret il y a la pleine lune
les arbres sont pleins à craquer de nuages
personne n’en connait le sens,
des voyageurs oubliés sur la route,
des enfants amassant le bruit des pas,
de la nuit personne ne connait le sens.
tout le monde s’ajoute
au temps   et pleure.
 
 
  SABLE      
 
 je tiens une poignée de sable et
par les tempêtes de fond
éparpillée c’est l’écume
d’un grand poisson
dans les profondeurs
c’est la descente silencieuse
que je tiens dans ma paume
 
 
  RÊVES   
 
le caillou indiquant le chemin à la nuit
le rayon de lune coulant dans le sillon du poignard
expliquent cela.
 
souffrant de sécheresse la rose
aux doigts mouillée par la rosée
expliquent cela.
 
cela : son absence.
 
 
  DÉLIT  
 
touchant et au sable et au temps
les mains des nuages
comme une ancienne idée.
 
cela devient un délit
de regarder les ombres
celles de ton front morne
 
la croûte de ta blessure
celles derrière ton miroir
à qui doit-on la demander.
 
 
  ÉTRANGÈRE   
 
avec les branches sèches ramassées dans la forêt de la séparation je prendrai
feu avec toi, aurore blessée
alors les pierres commenceront à parler et raconteront
comment le temps pilla
notre plant nourrit avec l’éclair.
 
par une route à présent perdue sous les herbes, un jour si je viens
dans la maison où jadis je vécu
avec les souvenirs s’immobiliseront les meubles,
comme un chien sommeillant qui soudain se redresse
à une voix étrangère.
 
 
UN CIEL   
 
un vin se reposant dans sa jarre ; un ciel d’été
nous ne voulons pas grand-chose   de plus mais plutôt que de vivre
comprendre, écouter l’insecte retourné
sur la dos et le chant de la mousse sur la pierre.
 
ce sont des lettres cachetées avec la nuit ; les aînés
regardent ce qui informent des anciens morts, à travers   les vieilles choses,
à travers   votre porte laissée ouverte, tout ce qui est nécessaire pour faire un cheval,
exemple, un hennissement, une crinière, une croupe, un fer-ignorant le cavalier-
ils regardent ainsi, sans vouloir trop de choses.
 
c’est toujours à cette heure que passe un ciel au-dessus de nous
comment le grenadier fleurit, elles pensent à ça les femmes
comment un chat, comment un bébé défaisant son lange s’étirent, à ça
dans la profondeur d’Août, dans son cocon remue le sommeil
comme le dernier visage de nos fils emportés
et de nos filles perdues, un ciel que nos mémoires
ne peuvent oublier : tranché par la nuit et le fer.
 
 
  Poèmes du temps passé  
 
I.
 
les rois vont à Babel montés sur un lion en pierre
les poètes avec un nuage tiré par deux cygnes
 
 
IV.
Labarna le roi hittite demanda au savant Zada :
pourquoi me conseilles-tu de symboliser
par un cerf notre état ?
il répondu ainsi :
un cerf peut résumer tous les gouffres.
 
VIII.
 
chant de Cassandre :
je suis un champs de tournesol
toi, le ruisseau coulant en moi
toutes mes fleurs faneraient
si tu changeais ton cours.
Dis-moi Orphée, comme un oiseau picore et s’immobilise
de cette inquiétude en moi
vers quel soleil me tourner ?
 
XI.
 
nous attendons Alexandre le Grand aux portes de Babel
à plusieurs endroits les rayons de lune poignardent la ville
de souffle en souffle le vent s’élève vers la nuit
et lève le voile du silence
il fait perdre le sommeil à la pierre, aux herbes,
comme un poisson venant d’être pêché, dans nos bras
le bonheur se débat et va se perdre dans les eaux.
 
 
CRISTAL   
 
tu m’as fait ta lumière
comme le soleil
dans la broussaille de l’été.
 
je pousse ton cri.
 
les oiseaux qui s’envolent m’étonnent
comment ne mélangent-ils pas leurs ailes
quand le soufre met   feu à la jaquette de la nuit,
qui dévêtue s’éloigne.
 
j’embrasse ton éclair.
 
lors du même hiver
malgré le départ de la neige
quel dieu a organisé pour nous
la densité de l’amour.
 
j’entre dans ton obscurité.
 
 
 
 
LES INCERTITUDES   
 
 
IV.
 
Nous vous avons donné les mathématiques. Pour que vous calculiez et sachiez. L’inquiétude de la lumière formée par les rayons de lune sur la mer, la gaffe au rendez-vous de la lune avec la nuit, le silence de la rocaille escaladée par la nuit…mais vous avez mal calculé. Comme chaque peuple vous avez consacré vos fautes. Vous arriviez tout juste d’en bas c’était compréhensible par la vapeur fumant de vos bottes. Mais c’est vrai que vos mains ont été faites de profondeur. Ainsi de temps en temps c’était leur départ dans le vide, et aussi leur venue pleine de regrets. La sueur de votre front ressemble à la pluie gouttant sur les devantures des boutiques du bazar. Vous sentez la séparation. un instant inespéré. Le nid des pierres du jardin. Le   chemin de l’escargot. La racine.
 
Dites : sur votre visage est-ce un bonheur devenu angoisse avec le retard d’un voyageur attendu ? Dans nos oreilles est-ce telle une main portant un pain chaud une voix contente endurant la souffrance ? passant à travers les lumières du soir est-ce la pluie qui coupe nos rues à la vertical ? Ou bien est-ce la mauvaise réponse d’un problème posé les paroles de ces hommes qui n’intéressent personne ?comme le tissu tendu pour dessiner des oiseaux et des fleurs jusqu’où va-t-on étirer nos paumes ?
 
Nous vous avons donné les mathématiques. Calculez et sachez.
 
 
  V.
 
En partant n’oublie pas   le chagrin de la porte que tu refermes. Ni le silence de tes fenêtres te fixant quand tu t’éloignes de la maison. Réfléchis encore une fois, as-tu tout pris ? Le passé des narcisses fanés dans le vase, la curiosité du balcon s’allongeant sur la rue, le chagrin des deux tourterelles aux quelles tu as oublié de donner du blé, l’effort de ton chausson à l’envers dans le soleil tombant au coin du tapis, le désespoir de ton coupe-ongle laissé ouvert devant ton miroir, le matin la déception de la confiture aux coings laissée intacte au petit-déjeuner, l’obscurité d’yves bonnefoy dans ses poèmes…
 
C’est vrai, on oublie forcément quelque chose en partant. Par exemple devant un  « au revoir »le mot qu’on avait pensé ajouter, pour manger en route la pomme sortie de la corbeille, la chanson murmurée du soir à aujourd’hui…
 
Qu’avait dit rené char : « le fruit est aveugle, c’est l’arbre le voyant ». en partant oublie le nom de la ville que tu quittes.   jamais son souvenir !
 
 
VI.
 
Nous ne sommes pas le prolongement de vos ombres nous. Si nous nous arrêtons pour palper les cailloux sur le bord du chemin, c’est que nous souhaitons connaître ceux partis avant nous. Peut-être que nous pouvons trouver une voix innocente ou bien un reste d’une journée. Écrasée sous le poids des préjugés sur nos index peut escalader un insecte à la forme inchangée. Si nous nous sommes accroupis le long du fleuve, ne vous demandez pas ce que nous cherchions, comprenez ce que nous avons trouvé, c’est assez.
 
Dites : les rayons de lune sur ton visage avec un cavalier la nuit est-ce le dernier voyage ? Le pistolet choisi pour un crime avec une main jouant de la lyre c’est le résultat de quoi ? Quel est le sang de la différence de valeur entre croire en une motte de terre et en une montagne ? Marcher le long des haies. Derrière le dernier arbuste, regardez la ville qu’on aperçoit. Regardez avec frayeur vos pertes. Sortez de vous-même. Soyez.
 
 
VII.
 
Certaines personnes prennent continuellement la terre que nous foulons. Et ils l’emportent ailleurs. Ne restent ni nos traces de pas ni une distance connue. Ils appellent ça la liberté cette obscurité rampante sous l’écorce de l’arbre. Nous parlons d’une sortie de guerre victorieuse. Mais ici il n’y a ni cheval à la face décomposée, ni flèche à la recherche de son carquois. Voilà les directions sont bien à leur place : l’est, l’ouest, le nord, le sud.
 
Descendant de la montagne et venant comme la nuit, une rumeur circule dans les rues. Ils vont nous prendre et nous emmener et les yeux bandés au pied d’un mur de silence… bien sûr que nous nous souvenons des choses qu’ils ont subies : mis entièrement nus, ils les ont pendus par les pieds. Les souffrances étaient si nombreuses qu’ils ne les entendaient pas. Ils en ont choisi un pour le tuer. il était petit. L’histoire pouvait s’y opposer. ils ont annoncé aux gens de la ville qu’il avait l’âge suffisant pour mourir. Et ils l’ont tué.
 
Gens de la ville ! A quel cri votre oreille est-elle devenue sourde ? A quelle luminosité vos yeux sont-ils devenus aveugles ? A quels mots coupants avez-vous perdu votre langue ?
 
 
VIII
 
Il n’y avait personne alors. Il y avait des orties blanches mouillées par la dernière pluie. Des nuages se dispersant à l’ instant tel le sommeil d’un chien de rue. Dites-le que de la pierre nous nous sommes réveillés pour rien ! N’avons-nous pas vu de nos propres yeux les oiseaux se joignant à l’aube ! Comme une maison abandonnée, où on va des années après, en silence. Demandez à celui qui a découvert l’ombre. Tout comme les cormorans sur les brise-lames ouvrent leurs ailes pour les sécher   n’avons-nous pas ouvert nos yeux ? En regardant un fleuve, nos épaules ne se sont-elles pas touchées ?
 
Il n’y avait personne alors. L’hiver avait coutume de venir d’abord au terrain de foot des enfants. A l’odeur des serviettes jetées derrière le fauteuil du barbier du quartier, à la tache de chaux sur la casquette du gardien du chantier, au journal laissé à notre porte, à la bouteille de lait et au pain. Avons-nous écouté pour rien la voix de la nuit ! N’est-ce pas avec ces pieds que nous avons marché sur la route pavée des pierres du désespoir de la jeunesse ! A présent, à la quarantaine nous vivons avec le couteau planté dans le dos de nos vingt ans. Non, nous n’en sommes pas étonnés.
 
 
X
 
Je refuse le sang. La condamnation d’un fleuve. Ce pardon doit être une erreur montée par le miroir. Lorsque j’ai été tiré hors de ton éclair, des restes de la nuit qu’avais-je d’autre en main ? D’autre qu’une ombre tourmentée sur un canapé, sous un eucalyptus un jour d’été !
Tu as arrosé le fer. Tu as relevé le voile de la nuit et tu as dit « regardez ! », « cette chose n’existe pas, ce delta attendu, cette route sans nom sur la face innocente de la mort, le souffle du cuivre, n’attendez pas pour rien, cela n’existe pas ! ».
 
Je refuse les racines du silence. Non, je ne suis pas ça. Les restes du meurtre commis par leurs âmes. Entre les câbles, les pansements, les injecteurs, on voit la coupe d’une route. Qui peut bien passer sous les arbres là ? Ils nourrissent le mal. La peur du bonheur. Les rapports qu’ils tiennent pour les gouffres.
 
Lorsque j’ai été menacé par le ciel, c’est toi la première   qui est sortie un pas devant. Tu m’as protégé contre l’automne. J’avais compris que tu étais ça. Celle qui vient des étoiles massacrées. Celle qui s’assoit, avec une couronne faite de feu, sur le solitaire et froid trône de mon pays.
 
 
 
IX.
 
Oui, c’était le matin. le grand drapeau sur la place du débarcadère, était complètement trempé de la pluie tombée durant toute la nuit. Comme les ouvriers emmenés par les policiers à leur dernière manifestation. Nous regardions ensemble la mer adossée aux peurs. Le ciel emportant le bleu de la mer, les mouettes se promenant pour chaparder le temps, la solitude jetant l’ancre à midi, le chagrin se débattant au bout de la ligne du pêcheur, les bateaux-mouches pressés, les remorqueurs, les lignes de la ville.
 
Oui, c’était le matin. Nous étions là avec toi.   Dans une de tes voix. Toi tu étais venue avec toi-même en entier. Dans les lilas capricieux il y avait tout le sérieux du mois de Février. Les preuves d’un monde tracées par la poussière. L’incertitude d’un voyage en préparation. Une décision qui dirige les mains des vieux platanes. Les jours étaient comme une pierre sacrée se cherchant un sacrifice. Inchangés, absolus : Lundi, Mardi, Mercredi…
 
Oui, c’était le matin, nous étions là. notre fin était la querelle d’un ciel. Le port s’allongeait de nos défauts. Si nous n’étions pas là il ne se serait pas réveillé le rêve des morts de chevaux courant dans les prés. Nous étions le dédommagement d’une faute non revendiquée. Nous n’étions pas croyants mais nous vénérions.
 
 
XI.
 
As-tu rapporté cette terre du pays lointain formé sur ton front ?de la frontière délimitée par les traces de pas de bébés ? est-ce le crépuscule couvrant la poitrine tâchée par la bouche qui tête ? Lève-le, que le début soit visible une fois encore : oui, tu étais parmi les gens. Ton cou, était l’inclinaison d’un fleuve vers la mer. Personne n’était au courant de tes voyages entrepris d’un regard depuis la frontière vers au-delà.   Avec admiration et avec un sourire j’ouvrais le chemin fait de rocs tranquilles.



Est-ce dans cette terre que tu as élevé la grandeur en toi ? Comment a été différente des autres ta genèse ? Est-ce ta colère aiguisée des choses qui te rend seule ? Non, ne clos pas tes lèvres ! Qui peut bien savoir la direction des mots ? Voila, un lointain pays et une terre rapportée de là-bas. Puisque tu avais des mains, tu auras pu la lever plus haut. Tes mains : un temps silencieux.
 
En premier c’est ton épopée que j’ai lue écrite avec un éclair en quelques mots… en passant par la porte des nations, ma main brûlée à un cri dans un morceau de tablette.
 
 
 
UN SILENCE BRISÉ 
 
 lorsque je suis venu le soleil restait là immobile
le figuier aussi restait immobile
la solitude d’un verre d’eau laissé sur la fenêtre
l’étonnement des tiges d’une pelouse taillée
l’humidité du linge ramassé sur le fil
le vide, restait immobile là.
 
il n’y avait personne.
quel était l’effort résidant dans les racines de l’aube ?
j’ai cherché en vain la parole que l’été dit en partant
dans les carapaces d’insectes séchés sur les branches
dans le temps avançant sous la peau de la nuit
dans les derniers chants des cloches étouffés sous la pluie
en bas, dans son inclinaison nette ta maison vidée.
 
j’ai attendu ainsi dans le silence brisé
avec les oiseaux sombres qui reviennent au soir
dans ton lit avec le fleuve portant une lumière autre
avec la pose d’un homme de Dieu donnant à manger aux pigeons
avec la route coupée entre le pain et le couteau
avec l’insomnie saignant l’automne.
 
dans le delta des directions inexplorées
dans la publication étendue des contes
avant qu’il ne soit trop tard je dois dire ce qu’en premier j’ai vu :
lorsque je suis venu le soleil restait là immobile.
 
 
  L’AILE OUVERTE     
 
  nous sommes debout avec nos plus anciens visages
                      aux portes du crépuscule
sur nos bras les bustes des temples détruits
nous parlons de choses compréhensibles et simples
                      à propos des jours à venir
nous disons qu’à présent ne noircira plus l’argent de la parole
pas même l’ombre d’un nuage ne tombera sur nos fronts
les morts aussi mangeront ce qu’ils mangeaient à l’automne
la nuit rangera le lieu de battage en désordre de ton sommeil
nous écouterons une fois encore l’histoire de la terre
telle la branche qui résiste à la poussée du vent
telle la majesté dans les ailes ouvertes de l’aigle
nous surprendrons l’eau et le feu avec nos questions :
peuvent-ils dire la chanson du chemin partant de l’aube
la pluie s’accumulant dans le casque du soldat abattu
l’incendie continuant dans la forêt du sang ?
 
 
traduit par Claire Lajus
 
 
 
  LA SÉCHERESSE VECUE PAR LES ROSES
     
1.
le soleil se perd
dans les lignes d’un zèbre
je vois avec le sang
l’ombre, la salamandre qui découvre
dans ce brouillard-là 
le rêve est ton chemin, dit-il
l’enfant qui regarde la mer
dans ce brouillard-là 
parmi les bougainvillées
par une voix perdue. 
     
2.
la nuit griffe le visage des pêcheurs
les cormorans rêvent sur les rochers 
avec ton sommeil. 
 
les voiles des femmes qui travaillent dans les champs
comme les drapeaux hissés sur le canon pendant la revue
qui s’agitent par ton vent. 
l’eau chante la chanson du mystère
l’explication d’un mythe
par tes mots.  
 
3.
comme une pensée démodée
les mains des nuages
qui touchent le sable et le temps.
il est un délit 
de regarder les ombres
sur le front d’un mort. 
à qui il faut demander cela
la croûte de la plaie
derrière le miroir. 
 
 
4.
comme une vague déchirée
tes regards, vers celui qui s’en va
vers des herbes écrasées. 
moi aussi, j’avais regardé ainsi
un fleuve qui coule sans arrêt
les pierres l’avaient compris. 
 
 
 
5.
les cailloux qui montrent le chemin à la nuit
le clair de lune qui coule dans la gouttière du poignard
racontent cela. 
la sécheresse vécue par les roses
la rosée qui mouille tes doigts
racontent cela. 
cela:
l’absence.
 
Traduit  par Medine SİVRİ
 
 
 
FREDONNE UNE CHANSON
 
fredonne une chanson Yusuf* ne va pas à la maison ce jour
 tu viens de sortir de l’école tu as de la craie partout sur toi dehors
 il ne pleut pas il fait un temps merveilleux
quand je venais une fleur a touché mon front mon front est mouillé pour cette raison
prends ce poème essuie d’abord tes mains avec ces vers
tu viens de sortir de l’école tu as de la craie partout sur toi
 
 Yusuf si tu m’écoutes allons chez nous
 mon épouse est à la maison elle sera contente de te voir
elle déprime ses derniers jours enfant foyer ménage comme tu le sais
 on achèterait un chocolat pour l’enfant des narcisses pour mon épouse sinon
 on va gargariser nos bouches de sang avec une bouteille de Hitit**
 
 ne préviens pas les vôtres téléphone
si tu veux ils supposeront de toute façon que tu es avec nous
je viens de penser à l’instant comment vivre le monde notre pays
dans la crainte et dans la peur comme c’est le cas à présent
fredonne une chanson Yusuf ne va pas à la maison ce jour
                                                        Traduit du turc par Yakup Yurt
POUR UN ECLAIR
 
le ciel conçu pour un éclair
les voix sauvages qui interprètent la forêt
le fond : l’écho qui trompe le temps
marchent sur le sang, s’arrêtent
comme si c’était facile.
 
je trouve enfin l’enfer que je cherchais
la respiration de la glace
l’architecture de la mort
les dimensions de la séparation
comme si c’était facile.
 
le plus difficile est de se taire, bien sûr,
lorsque les hommes  en  tête de la carte de trahison 
divisent la géographie de notre sommeil
comme si rien ne s’était passé.
 
Traduit du turc par Aytekin KARACOBAN
 
 
COUR D’HIVER
 
tout était profond, les traces sur la neige,
les oiseaux noirs que nous, immobile, regardions.
 
la cour d’hiver était l’autre rive d’une mer.
 
alors pourquoi avions-nous pleuré à côté d’un puits
pourquoi avions-nous regardé avec inquiétude le passage de l’automne
avions-nous cherché l’aube en mettant nos mains sur nos fronts.
 
la cour d’hiver était l’écho d’une forêt.
 
que fallait-il plus que notre mort pour partir
mais nous savions, c’était le temps de décomposition du fer
l’eau était fatiguée de porter son propre fardeau
les ombres étaient des idées renoncées.
 
la cour d’hiver était l’après d’un incendie
 
si la pierre met son silence au milieu
si la branche cassée pour tisonner le feu parle
si le soir, ce pays bleu, nous appelle
si la rivière qui change son lit vient derrière nous
si la pluie qui surprend la nuit se retire dans son nuage
 
la cour d’hiver était la fin d’une chanson
 
                           
                              Traduit du turc par Aytekin KARACOBAN
CIEL
 
le ciel d'été ; du vin qui se repose dans sa jarre
nous ne voulons pas autre chose que vivre
nous voulons comprendre l'insecte renversé
nous voulons écouter le chant de la mousse sur la pierre
les vieillards sont des lettres scellées par le silence
qui donnent des nouvelles des morts, des choses anciennes
ils regardent par votre porte restée entrouverte
ils regardent comme s'ils voulaient faire du cheval par exemple
hennissement, crinière, croupe -on ne connaît pas le cavalier-
ils regardent comme ça, sans demander trop de choses
 
toujours à cette heure un ciel passe au dessus de nous
les femmes se demandent comment les grenadiers fleurissent
comment s'étire le chat, le bébé dans son lange dénoué
dans la profondeur d'août, le sommeil bouge dans son cocon
un ciel comme le dernier visage de nos filles et fils emmenés
qui ne s'efface de notre mémoire
un ciel ; partagé pour le fer et la nuit
 
                                 Traduit du turc par  Aytekin KARACOBAN
ÉTRANGER
 
je brûlerai avec des brindilles ramassées
dans la forêt de la séparation l’aube que tu as blessée
là les pierres commenceront à parler et raconteront
comment le temps a pillé
le rejeton que nous avons nourri d’éclairs.
 
si je viens un jour, par le chemin couvert d’herbes
les meubles bougeront, dans la maison où j’avais vécu autrefois
avec un bruit étranger comme un chien
qui se dresse de son sommeil
 
                      Traduit du turc par Aytekin KARACOBAN
LYRIQUE
 
tu reviendras un jour
comme un arbre plongé dans les cris des oiseaux,
appuyée contre au mur triste du coin tu attendras
avec une branche de mimosa dans la bouche.
 
je suis menteur des clochettes.
 
tu diras que tu te souviens de tout, que tu n’as pas oublié
que les jacinthes pleuraient à ton départ,
que les cailloux te suivaient
que le soleil traçait ta silhouettes avec ses doigts.
 
je suis menteur des jasmins.
 
lorsque tu reviendras, toutes les faucilles seront ta voix
la pâte à pain pétrie avec l’éclair cuira
ils nous écouteront, comprendront enfin
la nuit se calmera, le ciel se pulvérisera, le son se tordra.
 
je suis menteur des songes.
 
                     Traduit du turc par Aytekin KARACOBAN